3 avril 2020
Écriture automatique
Les heures froides, les vides déments de mon sang impatient. Je suis soluble à n’en plus finir, alors je mentirai. Je me cache sous mon pull, sous mon clou. Mon épitaphe: ci-gît une vie qui n’en a pas eu le temps. Je passe mon temps à me brider, à rester...
